Ser irmã do Anselmo é uma história que não me canso de contar. Quando eu tinha oito anos, e o Anselmo estava com vinte, corria atrás do meu irmão para ele não botar o dedo na tomada, berrava quando ele espalhava dinossauros pelo meu quarto, e lembrava que o almoço estava na mesa, enquanto ele sujava patos de borracha para dar banho neles e voava num foguete de papelão pelo céu da nossa casa.